«Le cose andavano male nel cielo trasformato in mare rabbioso, nella fiumana che intrecciava vortici di fanghiglia sull’asfalto, nelle arnie sotto la tettoia pericolante, e perfino nella nostra stufa a trucioli, che si ostinava a restare spenta».

«Nel periodo in cui il giornalista si era interessato delle vicende di quel georgiano, il direttore de «l’Unità» era Pietro Ingrao».

«Ma davanti a un cantastorie, venisse pure dal Diable Vauvert… anzi, tanto meglio… ebbene, si ferma il mondo, perbacco».

«Accadde così che passassero mesi e anni di carezze a giorni alterni. Il momento dell’amore si allontanava dal desiderio come una festa senza patrono».

«…mio nonno non ha potuto fare a meno di trasmettermi la lingua del lager. Me l’ha passata come si passa una gamella di cibo attraverso un reticolato. Un gran minestrone di parole opache, tutte mescolate tra loro…»

«Chissà, una lingua muore o semplicemente si trasforma in un’altra?».

«E poi arriva questo fenomeno di Leonardo da Vinci che se ne va in giro disarmato, compra uccelli al mercato e invece di cucinarli apre le gabbie e rende loro la libertà. A me pareva strano…»